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Faz tempo que o tempo voa, já voava muito antes de inventarem o avião. Faz tempo que eu ouço você dizer que não me deve nada, assim como eu também não te devo nada, não tenho o direito, você diz, de ficar te acusando só porque passou a vida inteira atrasando meu lado, tudo tem seu tempo, eu bem que poderia perguntar, deixou por quê? Por que deixou? O tempo voa, nem pense em pará-lo.
Tudo tem seu preço, essa é uma outra verdade, e quanto mais rápido as coisas passam, nem que seja pela minha cabeça, menos deveriam valer, certo? Mas não é bem assim, quanto vale um sorriso que logo se desmancha? Quanto vale a inocência de quem pergunta, o que foi?, já sabendo de tudo que está se passando, e sabe desde a mais tenra idade. Tudo tem seu preço, mas certas coisas ninguém sabe como vender.
E a ilusão? Já pensou quantas vezes você se iludiu sem se dar conta? A conversa que esticou só pra ouvir uma opinião diferente da sua, conversa (aqui entra como “mentira”), o que você queria mesmo estava lá dentro, encoberto por camadas e mais camadas de ingenuidades falsas, ilusórias, vamos dizer assim, desculpas esfarrapadas que a sua distraída mente aceitava como verdadeiras.
Não foi culpa sua? Claro que não, culpa é outra palavra que deveríamos subtrair de nossos dicionários, todo mundo sente um pouco, funciona como um freio, um bridão na boca do recém-domado, mas quem menos sente o puxão nem sempre é o mais dócil, pelo contrário. O foco da ruindade estava lá dentro, se fazendo de bonzinho, o bom ladrão é aquele que tem cara de honesto e assiste com Pilatos à morte de Cristo, sem mover um músculo sequer de sua horrenda face, ninguém percebe a torpeza em sua forma bruta.
Não deixar o tempo passar, mas nem pensar em detê-lo. Equilibro-me nessa corda bamba, esticada entre duas torres que já foram ao chão. Uma hora você é uma coisa; alguns segundinhos antes você já será outra. Ninguém mais domina o tempo: é a revolta das revoltas. O que você tem com isso? Cuidado, talvez seja acusada de ser uma das líderes desta rebelião dos segundos.
(Atendendo a pedidos, aí vai a bula: Por que PIPOCA? Ideias assim ficam pulando dentro da minha cabeça, igual ao milho quando estoura na panela destampada. Por que destampada? Aí você já está passando dos limites... )
